子，像水墨画里没干透的笔触。 启轩站在怒江特大桥的桥塔顶端，铁梯的霜花沾在军绿色手套上，凉丝丝的，像触到了雪山融水，指尖一捻，就化成了水珠子。 他手里攥着份烫金请柬，边缘的江浪纹在雾里若隐若现——那是悦昕昨夜就着营地灯绣的，丝线用酥油浸过，带着点奶香气，摸起来润润的，不像普通绣品那样扎手，倒像块浸了蜜的软布。 “哥，下来了！再磨蹭太阳都要晒屁股啦！”悦昕的声音顺着风钻上来，裹着点藏区特有的清冽，像冰水里泡过的薄荷，脆生生的。 启轩低头，看见妹妹站在合龙段旁，改良藏袍的领口闪着光，那是她用藏绣老手艺绣的“吉祥八宝”，宝瓶、莲花、金鱼样样精巧，每颗珍珠都缝得圆滚滚的，像她小时候偷偷藏在口袋里的奶糖，舍不得吃，就攥着暖手。 她身...

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